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Era de madrugada, el pie de la montaña tiritaba fríos nocturnos.
Los zopilotes serios siempre formales con su saco negro, fueron llegando uno a uno al entierro de un caballo viejo, los platanales con su pelo lacio goteaban lágrimas de rocío, las gotas se perdían entre las hojas caídas de las ceibas, un sapo croaba tristeza, un grillo también cantaba triste pero no croaba porque no era sapo…